Didoneante

[happybirthdaysampa]

2012-01-25T15:25:00.001-02:00

Lembrei da Pompéia e com ela, da Alfonso Bovero, da Cotoxó, da Gastão Mesquita, da Aimberê... Lembrei da Paulista com a Augusta, do BH, do Charme, do Ibotirama e dos cabelos coloridos, dos inferninhos, da Loca, do boca a boca dos botecos vizinhos, de lá do Memorial da América Latina, do Sonda, do Parque da Água Branca, da lanchonete da MTV, das ladeiras, da Vila Madá, Mercearia São Pedro, da Heitor Penteado, da feira sob o sol, dos temperos e das frutas, dos legumes e dos queijos, das pracinhas, das bancas de revista, do metrô e suas escadarias, feiras de artesanado, Benedito Calixto, os velhos tempos do Empanadas, a Casa Amarela e os Caros Amigos, do Estadão, da Folha, da Editora Abril, telefonemas, entrevistas, corre-corre, fechamento, almoço na firma, almoço no quilinho, café com pão na chapa na padoca, gritaria do estádio do Palmeiras, do São Paulo, do Santos, do Corinthians, engarrafamento na ponte Eusébio Matoso, Shopping Eldorado, Airbus Service, metrô Tatuapé, aeroporto de Congonhas e de Guarulhos também, Brás, Adoniran Barbosa, esquina da Ipiranga com a São João, centrão, República, Viaduto do Chá, lembrei do Teatro Municipal, da OSESP, da Sala São Paulo, dos ambulantes, da 25 de Março, da Virada Cultural, da Catedral da Sé, da fé, dos sem fé, da Moca, das pizzas, das paçocas, do perfume do café, do caldo de cana com pastel, da Rodoanel, do diz-que-diz, de quem não diz, dos mendigos calados, dos meninos pedintes, dos artistas abandonados, da Fnac, da Cultura, do Viena, dos sambas, do samba rock, do Jorge Ben, do Wandi Doratiotto, da estação da Sé, da feira da Liberdade, dos japas, dos chinas, dos koreanos, dos sushis e sashimis, a Chopperia da Mamma e seu tapete vermelho, seus aquários e seus quadros bregas, do videokê, dos alternativos, dos chorinhos, dos chorões, dos cobradores de ônibus, da Cardeal Arco Verde, da Teodoro Sampaio, dos instrumentos musicais, dos inúmeros sofás e armários, Itaú Cultural, Sesc Pompéia, Sesc Pinheiros, do suco de laranja feito na hora, do Franz Café, do Conjunto Nacional, da Pinacoteca, da Estação da Luz, o Mercado Municipal, o sanduíche de mortadela, o pastel de bacalhau, os chopps, Hugo Giorgetti e Sábado, Cine Sesc, É Tudo Verdade, Espaço Unibanco, Café Piu Piu, Bexiga, comida italiana, Vai-Vai, Brigadeiro Luis Antônio deserta aos domingos, Ibirapuera, cães de todas as raças, garças e periquitos urbanos, sobrados rodeados de árvores, chuvarada, corredeiras, engarrafamentos sem fim, massagem no salão de cabeleireiro, amigos que vão e vem, outros que ficam pra sempre, "meu", "não zoa", "sem noção", "então"... Sampa gira, gira-se em Sampa, o tempo passa, a idade muda, mas ainda me estampa de saudade.

Na sua

2012-01-02T23:45:00.000-02:00

(clique na imagem para vê-la no tamanho original)

respingos de choraminguices [poemículos]

2011-12-26T00:24:00.004-02:00

senti saudade tua

baixei eliseth

para acompanhar

ela cantou:

amar será meu fim.

botei-me a chorar

descobri um amor

que não me quis

pedi uma chance,

nem era um bis

[bem que se quis],

na hora da resposta:

xis

despetalei

cinco margaridas perguntando

se me querias;

elas ficaram sem pétalas,

eu funguei de alergia

queria chorar o mar

do mundo inteiro

por teu amor, de tanta dor.

caíram poucas lágrimas,

então preferi um

licor

ouvi cinco vezes

canção do amor demais

demasiado triste

estendi a rede,

suspirei meus ais

o mínimo sinal

de alegria e tal

já me faz imaginar a ti e a mim

assim, como um casal.

mas é puro delírio

intercontinental

como chorar ouvindo

música romântica

tá fora de moda,

misturei modinha, chorinho e

caipirinha de vinho com

vodca

esqueça de mim,

disse.

virei a esquina

cheirei um jasmim

(ilustração da amiga tuiteira @PolZza)

penúrias

2011-12-13T00:22:00.002-02:00

por quê?
por...
queira!

minúcias

2011-12-13T00:18:00.000-02:00

pago no crédito,
no fim do mês
desacredito.

desalinho

2011-12-01T12:15:00.000-02:00

contornos, a impressão de um limite

do corpo? da alma? risque
seus traços de existência
explique-se retido na forma das linhas
disformes, amorfas
desalinho teu esse de pensar
que os contornos existem quando
são apenas o item
necessário para absurdo de existir

observação

2011-11-25T15:32:00.003-02:00

Absinto
sinto um abismo
Abstêmio
temo a saudade
Abstraio
traio seu signo
Abestalhado
em madeira banhada
[a ouro]

Obsoleto
tornou-se o leito
não obstante
me deito
Obscurece a dor
de um coração obstinado
Abnegam-se seus surdos
absurdos:
abatedouros obtusos
da memória

cada um na sua

2011-11-06T00:46:00.000-02:00

lado a lado
corações em pedaços
engasgos de alegria
face parede face
vida parede vida
no meio e no meio do meio
corações ficam de lado
alegrias, cada um com a sua
partida, picada
em egos e agonias
por uma parede-gume

boca louca

2011-11-03T21:37:00.000-02:00

quando doi a boca
e as palavras saem roucas
não há quem te beije
nem tem que cuspa

não há quem te descabele os beiços

doi a boca,
enlouquece a língua
que sozinha e sozinha se enrola

no ermo túnel morno escuro
úmido,
unidos beiço, língua, boca
dentes, entre dentes, entre mucos
doi a boca e a língua louca
grita horrores às paredes

roxas

de teus dentes e tuas bochechas.
doi a boca e as palavras roucas
rugem solitárias nas papilas,

as palavras roucas,
cuspidas, lambidas

pela língua louca,
esquecidas.

post de saúd

2011-11-03T19:14:00.001-02:00

sente-se
aqui tem TV, assista Angélica
depois sessão da tarde, o reloginho
do canal mais "nacional"
gira enquanto você espera.
aguenta que a médica
tá almoçando...
cuidado, lá vem a moça trazendo o lixo!
opa, ai, ai, bateu com os sacos em suas pernas
[faz mal não, lixo hospitalar tá na moda, segundo anvisam].
mas olha, daqui a pouco vem o moço do picolé...
não, você não perde lugar, ele traz aqui na cadeira.
se bem que hoje não, tá chovendo
aguenta mais um pouco, taí só faz uma hora, pô!
melhor que ir embora e ter que esperar...
a médica deve estar escovando os dentes, descansa um pouco
na cadeira, vira de ladinho, assim
dobra o pescocinho
dá torcicolo não, aqui é post de saúd
aqui se procura a cura a cura, ah, como se procura
relaxe, bote fé, que ela não costuma falhar
quem sabe você já está melhor
até a médica chegar?

2011-11-03T19:01:00.001-02:00

pós-moderno
alinhado ao tempo
curto e grosso, direto e reto
tem opinião
mas dura pouco.

foi-se a luz

2011-10-21T20:50:00.002-02:00

[clique na imagem para visualizá-la no tamanho original]

poema ilustrado 5.

2011-09-06T11:40:00.002-03:00

{clique na imagem para visualizá-la no tamanho original}

poema ilustrado 4.

2011-09-06T11:35:00.000-03:00

{clique na imagem para visualizá-la no tamanho original}

poema ilustrado 3.

2011-08-30T17:50:00.000-03:00

{clique na imagem para visualizar no tamanho original}

poema ilustrado 2.

2011-08-30T17:45:00.002-03:00

{clique na imagem para vê-la no tamanho original}

poema ilustrado 1.

2011-08-30T17:40:00.000-03:00

{clique na imagem para visualizar no tamanho original}

surface

2011-08-09T17:55:00.003-03:00

forget the words

forget the rain

forget the chances

forget the pain

all you got is the sky

[the lack of darkness of a million stars]

all you got is the scent

[of your caramel skin]

smell it

touch it

feel the shining stars

in your surface

{supervisão de Rogério Bettoni - @rbettoni]

samba só

2011-07-05T00:48:00.000-03:00

bom não há sem ruim.

e vice-versa.

versa não há sem vice.

é via de mão dupla,

que sem a dupla é só.

assim nasce um samba,

apesar de várias notas.

tu não há sem mim

eu, sem ti

juntos versando

o bom, o ruim

dupla de um samba

só, com várias notas

e vice-versa.

Beliscadas 1.

2011-07-03T14:56:00.001-03:00

Salva-se dor, diz uma placa
Aplaca-se dor, diz uma maga
Amargo amor
Por que nadar para morrer na praia?

carne viva

2011-06-27T23:44:00.000-03:00

As coisas mudaram. As pessoas mudam. Por fora e por dentro. Meu deus, por dentro. E como. O estômago e o intestino e todas as tripas se reviram parecendo querer reacomodar-se, como se a gente pudesse reconfigurar as entranhas. Por que o estômago não vem antes do coração, oras? Quem não digere, fere-se na espinha do sentimento. E coração não digere, só se lambuza, se empapuça, tem gula, gana, desespero. Justo ali em cima um órgão tão inconsequente? E o cérebro, na cabeça. Cabeça deveria é desencaixar. Um dia, se sai sem cabeça, outro, com - dependendo do estado de humor. Não me suporto de mau humor. Não me suporto triste. Não suporto pensar na dor das tripas se contorcendo. Descabeçada, eu faria a festa com as tripas sem pensar na dor. Eu me doeria inteira, me doeria por um time de corações despedaçados e tristes. Botaria a cabeça no lugar só pra descer até o Porto da Barra e ver o pôr-do-sol numa tarde de domingo. Ou para me deliciar com um prato de moqueca de mariscada. Ou então para me perder nos abraços e beijos de um rapaz bonito [tiraria a cabeça depois que ele fosse embora]. Me deliciaria lendo e ouvindo poemas - recitados por uma voz masculina, grave, ou pela minha própria, rebatendo na parede do quarto. Sem cabeça, eu pediria o único abraço que naquele instante me envolveria. Afogaria as narinas no perfume novo de ombros e um pescoço novos, abraçada por uma força nova, acariciada por uma pele nova, sob um olhar novo, suspiros e respiros novos. Se pudesse escolher, teria então duas, três, quatro cabeças. Seria uma Hidra, mas de hálito quente e tão, mas tão pavoroso que não se imaginaria viver sem ele. Apenas meu coração se regeneraria. Seus desatinos se extinguiriam para que viessem outros. Muitos outros. Tantos outros. Dentro, fora, do avesso. Quero soprar as espinhas doloridas dos trinta anos, que eclodem na pele e vulcanizam e expulsam células e pus, e coisas lá de dentro. Por quê? Nostalgia odiosa dos quinze. Idade triste, perdida, confusa, perturbadora. Que é ter sede de vida aos quinze? A gente muda por fora. Muda por dentro. Transforma-se. A pele ganhas novos tons, marcas, dobras, manchas. O corpo ganha viço e dores. Seduz e afasta. Afaga e acena. O vulcão, uma espinha do mundo cujo fluido toma conta dos céus, é muito menor que essa erupção em pele alva. Esse inchaço, essa brutalidade vermelha com que brota o que vem de dentro. Pra quê? A gente se renova. A gente se decompõe, colore-se e se desbota. Toca tamborim, mansinho, solado, assim enquanto canto a estrofe do meu samba. Despedaço as unhas, sem esmalte há semanas. Desfio uma a uma, faço calos nos dedos, canto chorosa. Ouço Chico, penso no Chile. O vulcão, as erupções da minha pele jovem-adulta, a nostalgia dos quinze. Quinze minutos de fama. Quinze motivos, quinze sensações, quinze desculpas, quinze amores, quinze decepções [vezes quinze]. Quinze erros, quinze acertos. Quinze contradições. Quinze cenas inesquecíveis, quinze escolhas difíceis. Quinze quilos, quinze vícios. Quinze anos. A gente muda, por fora e por dentro. Erupções na pele, na carne. A cabeça ora no lugar, ora fora. Ora Hidra, ora ira. Não me suporto triste, nem pensar na dor das tripas se contorcendo. Mas torço e me retorço, despedaço-me, desfio as unhas, arranco pétala a pétala aquelas secas e murchas, e os fios de cabelos brancos. Doa o que doer. Renasço, revivo, sobrevivo. O coração faz dieta, mas sussurra, baixinho, insistente, irritantemente teimoso: bata à porta.

**nota sentimental

2011-05-22T11:15:00.000-03:00

sapato. cinto. salto.

salto alto. sinto.

alto salto. sai o cinto.

cai o salto. caio.

sinto o salto. alto.

assinto.

Álbum esquecido

2011-02-24T23:13:00.002-03:00

,esse excesso de risos e flores. de certo, de dignidade [alheia].

esse clima família, esse engodo, essa felicidade [maçante].

teve ali um coração batendo, um suor, um arrepio. esperança.

mas esse excesso de ideais, de orgulho, de exibição. essa troça.

perde-se no tempo, congela, engessa.

é preciso cuidar-se.

Não foi por mim, mas por ti. Porque por mim já não fazia sentido.

Por mim aquele sorriso não mais era. O sol não mais, nem a lua.

Por mim tinha-se ido

o sentido do porvir. Por mim tu foste.

Mas não era assim que eu queria. Não era.

O branco renovava. Dava ar de folha sem pauta,

pronta para o rabisco dos poemas [de gaveta].

Os sapatos, as calças, até a cueca. Os cabelos,

sinal dos tempos. Virava um anjo, de branco. Observador

atento dos vivos, uma entidade. Percebia

nuances, detalhes. Gravava tudo. Mesmo quando não parecia.

Se não tivéssemos nos conhecido naquele café, onde teria sido?

Se não tivéssemos bebido expresso, capuccino?

Se não tivéssemos ido embora juntos, se não falássemos de livros, se não nos beijássemos.

Teriamos existido?

Teríamos nos dado conta um do outro? Teríamos feito promessas? Teríamos tido?

Teríamos ido?

(As imagens foram retiradas de sites de colecionadores de fotos perdidas)

Ébrios em rede

2011-02-09T18:19:00.001-02:00

Três amigos de Débora encontravam-se no mesmo cenário, na mesma noite quente: um espetáculo de jazz sob céu estrelado, defronte à Baía de Todos os Santos. Não sabiam da existência um do outro, muito menos, que tinham uma amiga em comum. Ao contar para Débora no Facebook, Messenger, Twitter, Skype e afins sobre sua ida ao lugar de que ela tanto gostava, cada qual fez a mesma brincadeira: 'Te procurei, mas não te vi' - sabendo muito bem que ela estava a centenas de quilômetros dali. Nem imaginavam os três que, serpenteando pelo espaço lotado de gente bonita, ao som hipnótico do sax, cruzariam o caminho um do outro no exato momento em que pensavam 'gostaria que Débora estivesse aqui' - e que, se ela estivesse, beberiam juntos. Um bateu no cotovelo do outro que, assustado, derramou cerveja no terceiro. Olharam-se, desculparam-se, riram-se pelo 'efeito dominó' de sua [oculta] distração - a mesma mulher. No instante da trombada, a centenas de quilômetros de distância, Débora entupia-se de cerveja mirando na tela do computador o Facebook, Messenger, Twitter, Skype e afins, à procura de um sinal dos amigos. À mesa da sala, sob forte lâmpada de luz branca, os rumores dos raros carros na avenida ao lado misturavam-se aos ruídos dos bate-papos e Tweetdeck. Gole após gole, dividia os dedos entre copo e teclado - as pupilas, horas a fio dilatadas sobre a tela ácida. Embriagava-se, talvez, da própria ausência, Débora.

Visita indesejada

2011-01-15T22:26:00.000-02:00

- Sinto muito. Não posso fazer nada.

- Exijo que vocês parem de invadir nosso espaço. Caso contrário, evocarei nosso Deus para que tome atitudes drásticas!

- Seu Deus também é nosso. Esqueceu que ele é criador de todas as criaturas?

- Mas ele tem nossa imagem e semelhança e...

- Pois para nós, tem a nossa imagem e semelhança. Além do mais, sabe-se que vocês tem um desejo latente de ser uma de nós. Soube até de uma história em que um homem se transformava...

- Você está falando de uma obra de ficção de Kafka. Isso não faz sentido!

- Já diz muita coisa de um desejo reprimido dos humanos, por exemplo.

- É novidade pra mim essa de vocês fazerem análise de nosso comportamento psicológico. E justo fazendo uma relação com Kafka? Surreal.

- Ok, ele não é o melhor exemplo, mas... Fazemos muitas coisas das quais vocês não sabem. Por acaso aquela que esteve no seu quarto não carregava uma espécie de recipiente?

- A que invadiu meu quarto, mais especificamente, minha cama? Desde quando se observa se baratas carregam recipientes? Quer saber? Está muito nonsense eu vir até aqui pedir a vocês que parem de entrar em minha casa. A solução só pode ser exterminá-las!

- Não seja tolo. Você está aqui porque sabe que não podem nos exterminar. Somos as únicas, vocês mesmos dizem, que resistiriam a um ataque mortal (para os humanos) de uma bomba atômica.

- Balela.

- É isso que queremos comprovar.

- Comprovar?

- Como eu dizia, o recipiente carregado pela barata que esteve em sua cama era para uma coleta de fluidos. Saliva, lágrimas, todos os fluidos que pudermos tirar de vocês enquanto dormem, e que possam servir como fonte de estudos para...

- Fluidos? Você quer dizer que aquela coisa asquerosa não só subiu em minha cama como encostou em minha boca e meus olhos?

- Pera lá... Olha como fala! No nariz também. O que você viu, afinal? Você a viu sobre sua cama?

- Eu a vi de costas, descendo da minha cama. Credo!

- Ótimo.

- Não entendi.

- Somos muito discretas e não podemos correr o risco de que saibam de nossas pesquisas.

- Pesquisas, sei.

- Sim, nossa maior arma contra os humanos é que, mesmo que você quisesse contar essa história toda, ninguém acreditaria. Mesmo assim, somos treinadas para não ser vistas com os minúsculos objetos de coleta, já que testemunhos parecidos - mesmo surreais, como você diz - poderiam levar os humanos a suspeitar de tanta coincidência e investigar o caso. Por isso, entramos nas casas enquanto vocês dormem. Afinal, como você chegou aqui?

- Não sei. Simplesmente pensei em falar com vocês e, quando me dei conta, estava aqui.

- Só pode ser um sonho. Só assim vocês admitiriam não dominar por completo o planeta.

- Um pesadelo, você quer dizer! Só vim até aqui para sentir mais nojo de vocês! Blargh!

- Bom sinal.

- Ah tá! A porta da saída, por favor.

- É pra já!

A barata colocou-se na posição vertical, de frente para o homem, e ficou imóvel. Olhou-o fixamente e começou a crescer, crescer, suas garras ficaram enormes, suas antenas pareciam querer agarrá-lo, seu cheiro nauseabundo se espalhava rapidamente pelo espaço até que ela fez menção de atacá-lo.

- Nããããããããããããããããããããããããããããooooooooo!

O homem acordou ofegante. Olhou para os lados, embaixo dos travesseiros e dos lençois, depois o chão. Respirou aliviado e, ao sair da cama, sentiu um estalido nas costas. Pareciam travadas e, ao contorcer os braços para tocá-las, sentiu que sua pele se transformava em uma dura carapaça.

perdidos & achados

2011-01-12T23:14:00.003-02:00

encontrei uma loja de objetos antigos. curiosamente, era tudo muito novo. até o cheiro de mofo, de papel velho, de caixas já passadas de mãos em mãos. as cores desgastadas, as manchas do tempo, os utensílios equilibrados uns sobre os outros... o campo de visão ficou abarrotado de tranqueiras; as pupilas, dilatadas. entrei. passei os olhos nos livros sobre a mesa, ao lado da máquina de escrever com teclas cinzas [lembrei-me de meu pai datilografando com sua super máquina de escrever automática no escritório de advocacia quando eu era criança], ao lado de um armário com caixas cheias de objetos pessoais esquecidos. doados? jogados? desprezados? vendidos? uma pilha de cartões postais antigos se acomodava revirada em um caixote de madeira. muitos, escritos e selados. com nome de remetente e destinatário. 'Edna, Saudades. Estou sentindo falta de você e das fofocas da vida dos outros que a gente falava. Na próxima semana, se Deus quiser, eu vou conhecer essa praia do postal, não é linda? 1000 Beijinhos, Conceição' escolhi três postais. este foi dado à minha mãe. um cartão um dia escolhido por outro alguém. carregado de uma alegria particular. rodou quilômetros. quantos? foi pensado, desenhado, impresso, cortado. chegou à loja como produto - em branco, havia centenas dele por aí. foi escrito com cuidadosa caligrafia, tocado, usado como abanador. viajou de avião, na bolsa do carteiro, andou de bicicleta e foi jogado portão adentro. foi encontrado no jardim, no meio da grama, lido e relido, guardado na gaveta por semanas, meses, anos. retirado numa limpeza, já não se via motivo para guardá-lo. conceição falou mal de mim para shirley, vagabunda-fofoqueira. sabe-se lá. edna morreu, sua irmã vendeu tudo o que pode para pagar o caixão - até os postais usados que encontrou na casa da falecida. nada, o cartão foi deixado na gaveta de um armário vendido para a loja de velharias. percebe a história que pode ter um postal? preferi pensar na mensagem feliz ali estampada que se perdeu no tempo. reciclei-a. dei-lhe novo destinatário. novo envelope. edna perdurou. conceição também. elas duas, que falavam das vizinhas, dependuradas nas janelas de suas casas geminadas. carreguei também um cartão vindo de taj mahal. outro de portugal. queria postar todos de novo, ressuscitar até as mais tristes palavras. 'ainda espero receber um sinal seu'. ao lado do mini-depósito de postais havia uma caixa de fotos três por quatro. um baralho de caras enterradas em outras, de frente, de costas, no fundo azul e no branco. face a face com o esquecimento, encerradas no tempo congelado de um clic, esquecidas pelos próprios donos, vendidas, doadas, trocadas, arrancadas do érregê perdido. a montanha de postais e o emaranhado de três por quatro eram o retrato do tempo. ative-me na loja confabulando sobre as histórias que navegavam etéreas pela atmosfera daquela casa antiga. paixões fogosas, casamentos arranjados, assassinatos, amores não correspondidos... e o tempo. o passado. a lembrança. a cicatriz da ferida. a marca. e também o desgaste. o desaparecimento. o esquecimento. o senhor dono dali fazia isso de ganhar dinheiro com quem aniquilava o esquecimento. sobrevivia de produtos perdidos, mas achados.

Não ao mar

2010-12-31T18:30:00.000-02:00

queria convidá-lo para ver o mar, mas faltava coragem. para quê? seriam eles e o barulho das ondas. e o barulho das ondas soava como um pedido de abraço. estar a sós diante do mar seria como estar no meio de uma pista dança. o mar cantarola, é musical, e se torna inverossímil ignorá-lo. conseguia ficar diante dele desde que conversassem, desde que ela pudesse dizer palavra após palavra, excessivamente ditas. porque diante do mar teriam de ficar calados. teriam de ouvi-lo e falar menos. o mar exigiria que se olhassem, que se mirassem suas pupilas. o mar sugeriria que dessem as mãos. a brisa nos rostos, abriria sorrisos. seus sorrisos se confrontariam diante da musicalidade aquática. era noite, a lua rebrilhava na superfície azul-escura. a lua os abençoaria, excitaria seus corações. contemplar o mar seria a perdição, seria a entrega, seria o amor. ela tinha medo. muito medo.

Lado B

2010-12-26T01:39:00.001-02:00

Eram apenas duas pessoas seguindo seu caminho particular. Até que um dia trilharam rumo ao Pelô. Daí que nada. Cruzaram-se, entreolharam-se, talvez, como mais um na multidão, mas não passaram dos olhos, não percorreram as narinas nem muito menos a pele. Ele acompanhava com uma câmera um desfile ao redor de uma praça enquanto ela procurava entender quem fazia parte da produção do tal evento. Percebeu-o clicando. Ok, era um dos fotógrafos. Depois, nada. Continuaram seus rumos. Pode ser que ela tenha ido beber cerveja com os amigos naquela noite. Ele, talvez tenha colocado um disco de Gal na vitrola.

Houve descaminhos entre ambos, mas não imaginavam que por tão pouco tempo. Se não haviam se conduzido ao mesmo ponto naquele fatídico encontro-desencontro, haveriam de se conduzir no dia, ou melhor, na noite seguinte. Era uma festa de encerramento de sei lá o quê - não vem ao caso dizer. Foram apresentados por um amigo em comum. Conversa vai, conversa vem, e os olhos eram vidrados - de quem se conhecia mas não. Olhos vidrados. Até que estavam mais do que abraçados, colados. O mundo girava e girava ao redor deles, todo deles. Talvez efeito da cerveja, talvez a somatória dela com os olhos vidrados e também o aroma, a pele, os sinais todos do corpo que a gente reconhece sem saber que.

Reencontraram-se. Amaram-se. Amor? Bem, quem explica. Foram dois (ou três?) dias. Ouviram discos, os antigos long plays, na casa dele. Admiraram o pôr-do-sol na Baía de Todos os Santos. Comeram o macarrão dele... Despediram-se com mil ideias de reencontro. Mas seus caminhos mais uma vez se difundiram, como no dia da praça no Pelô. Encontro-desencontro, ex-encontro. O disco girando na vitrola mais uma vez virou memória - nem bem havia sido revivido com o frescor dos velhos tempos. Se é que velho pode ter frescor. Ela pensou um tanto sobre o que a faria sentir falta do que nem bem entendia. Ele tinha muitos LPs para ouvir quando lhe aprouvesse - talvez esses tenham sido os melhores dias.

Foi que se encontraram dias depois. A agulha do toca-discos parecia gasta. Mas ainda havia uma faixa - um aroma e um toque - que os conduzia ao mesmo ponto. Embebedaram-se não contentes com a embriaguez que lhes era natural - bastava que se aproximassem. O disco já estava virado. O lado A é sempre o mais empolgante. Mas ficou no ar a curiosidade pelo B, e também pelo que poderia haver naquela ranhura que fazia pular a agulha. Talvez na sutil falha da bolacha preta estivesse aquilo que ela tanto quis entender, e o que parecia confundi-lo. O fato era que não havia espaço entre o risco e as canções para que tal entendimento se materializasse.

Acabou-se o lado B. Gal cantou as últimas melodias e deixou no ar suas vogais compridas misturadas à brisa vinda do mar logo em frente. Talvez nessa corrente tenha viajado também um tanto do hipnotismo que uniu ambos durante aquele tempo, intensamente curto.

free wor(l)d

2010-09-29T21:30:00.001-03:00

Sem trabalho, sem alguém para chamá-la de minha, sem uma caixa com milhares de e-mails para ser respondidos. A liberdade nunca foi tão sufocante.

Brincavam de fazer de conta que se atiravam da janela. As duas primeiras deram meia volta aos risos imitando aviãozinho com os braços abertos. A terceira, se dependurou no parapeito, respirou fundo, e gritou: Freeeeeeeeeeeeee! até perder a voz.

Na placa dizia: women free. Esbofeteou o namoradinho e foi-se embora.
Na placa dizia: Mike Tyson free. Cada um que saía pela porta tinha um olho roxo.
Na placa dizia: Freedom. Ninguém ali tinha dom pra nada.

Segundas-feiras e o cachorro linguarudo

2010-09-15T00:41:00.001-03:00

Queria gozar em toda tarde de segunda-feira, feito a vizinha ao lado. Gozar de gozo e da vida. Se tem amor o gozo da vizinha, não sei, parece sincero. Dessa vez, enquanto ouço seus múltiplos gritos de prazer, ligo para a operadora do celular. Ohhhhh! Ahhhhh! Uhhhh! Procuro não me deprimir com o atendente robotizado, sem ternura, sem afeto, cujas falas estão todas estampadas em um manual de procedimentos da empresa. Os seios dóem, não sei ao certo se porque a menstruação se foi ou está por vir, já que o mês de pausa no anticoncepcional esculhambou com os mecanismos da renovação uterina. Deixa pra lá, esquece a bateção do vizinho do andar de cima às 23 horas - ele não goza, coitado - porque ou você briga com o vizinho ou você briga com o vizinho [ignorantes não dialogam. e dialogar é muito mais fino que conversar]. Se juntar todas as insatisfações com o mundo numa tarde de segunda-feira, sua vida se resume num fracasso. Você, um indivíduo misantropo, e um a mais na tropa de cretinos sem noção. Na segunda-feira à tarde também tem a cena piegas da citação over da propaganda de margarina em que o cachorro a recebe pulando e sacudindo a língua quando você abre a porta de casa. Você está cansada, pensando em torcer o pescocinho da criatura que atrasou seu pagamento mas, para o cão, nada mais importa do que você. Para o cão, nada mais importa. Para o cão. O cão. Você pega a coleira e leva-o para passear em pleno pôr-do-sol. O sol está um espetáculo. O cão não está nem aí pro sol. Numa segunda-feira, você se indigna com a canalhice dos candidatos à cargos políticos e vem à tona a sensação de não pertencer à humanindade como se a humanidade fosse feita dessa sujeira toda. Lembra imediatamente de um amigo falando das cores vivas e sujas de Recife e pensa que não, nem toda sujeira é feia. Já teve tarde de segunda-feira em que você se imaginou no Nordeste, e outras em que você esteve lá. Você puxou o zíper, riscou o papel, enviou um e-mail, tuitou cinco pensamentos e trechos de poemas, comeu um pedaço de cuca com café. Grande coisa. Grande mesmo.

Você pula um parágrafo quando não parece precisar. Você digita, digita, digita. E você quer que tudo faça sentido, cada letrinha, cada ponto, cada vírgula. Vírgula. Pontos, letrinhas e vírgulas não latem e não mostram a língua se você não quiser que o façam. Mas podem correr pra pegar o osso, dar três voltas ao redor de você e se fingir de mortas. Fazem isso quase sempre, ultimamente. Nem todo sentido faz sentido exatamente. Cacofonia atrás de cacofonia, uma após a outra. Redundâncias. Então uma tarde de segunda-feira pode ser bem normal, ou completamente diferente de tudo o que você já conheceu em uma tarde de segunda-feira. O entregador do cartão de crédito chama pelo interfone e avisa para descer rápido porque está com pressa. A moça do IBGE sobe para aplicar o censo. E quem precisava de [bom] censo era o entregador do cartão. Sua meditação é bruscamente interrompida pelo interfone [sempre ele], tocado pela testemunha de Geová [você escreveu com "G" num e-mail e, à merda, a pronúncia é a mesma] interessada em saber o que prega sua religião quando você se diz católica. Pegue todos os seus pregos e pregue onde quiser, menos aqui. "Não, obrigada" é a melhor frase para afastar inconvenientes, de vendedores de porta em porta a telemarketing e instituições sociais corretíssimas que telefonam pedindo uma doação simbólica cobrada na conta do seu telefone. Blá, blá, blá, mas... Não, obrigada Não, obrigada Não, obrigada a dizer não, obrigada.

Você tem motivos de sobra para sentir raiva da própria existência em uma tarde de segunda-feira. Sequer sabe justificar porque nessa tarde. Por que todo mundo xinga segunda-feira se não gosta de domingo? Mentira, domingo não é legal. Sábado seria tão útil quanto domingo. Sai dessa, cola no Twitter; não no Faustão. De uma tela pra outra caminha a humanidade. Na segunda-feira você dá o primeiro passo da semana e aí está o medo. Bingo. O primeiro passo será sempre o primeiro. Depois dele vem todo o resto. O primeiro gole, o primeiro suspiro, o primeiro cuspe, o primeiro "oi", o primeiro "tchau" talvez seja o último. Pode ser que hoje também seja segunda-feira, porque há sempre um ponto de partida, um novo, primeiro, único, insubstituível ponto de partida. Que pode ser o último. Se o 31 de dezembro cair numa segunda-feira, fará todas as cartomantes felizes. Mas o útero não liga pra segundas-feiras. Nem seu cachorro linguarudo. Hoje pode ser sua segunda-feira e você nem imagina. Preocupa-se em dar ao último parágrafo do texto um tamanho parecido com o dos anteriores. Nem escritora você é, nem tempo você tem direito para escrever. Mas você sempre começa. Seus pontos, letrinhas e vírgulas não fazem sentido algum, mas você goza de todos eles. Eles de você, você deles. E assim sucessivamente.

Me mudo

2010-08-16T16:37:00.000-03:00

Queria subir no pico de uma montanha bem alta e ficar numa casinha, vendo da janela o mundo bem pequenino lá embaixo. Os homenzinhos parecendo formiguinhas trabalhando, os carros como brinquedinhos pra lá e pra cá, e eu perto da lareira, numa casinha encravada no meio de um vasto campo de graminha verde. Nada de um lado, nada do outro. Só o mundo lá embaixo, bem longe de mim. Eu, observadora do mundo. E as pessoas lá embaixo tropeçando nos próprios pés. Embolsando dinheiro, desenbolsando dinheiro para embolsar mais dinheiro e desenbolsar mais dinheiro. Mundo de gente mundo de carros mundo de grana mundo de coisas mundo de vozes mundo de opiniões mundo de compras mundo de patrões. Oh, surdo mundo!

nós, marinheiros

2010-08-11T22:05:00.001-03:00

Trapos no trapiche, capisci?

Fios de trapos estalam em cordas úmidas.

Estalidos de cordas amarram barcos que querem ir vazios (ou o mar quereria tê-los todos?).

Trapos reunidos. Cordas em nós marítimos.
Nós, marinheiros tripulantes, maltrapilhos;
donos dos barcos que querem ir vazios.

Sobramos trapos no trapiche. Capisci?

Nos ares

2010-08-11T17:05:00.001-03:00

Avião, objeto de desejo nascido da inveja das pessoas pelos pássaros (ou da admiração). Grandioso, acolhe montes de desejos, invejas e admirações. Atravessa portais de nuvens, encontra o sol entre camadas espessas de vapor – aparentemente fofas e brancas tais quais imagináveis estradas de algodão –, cujos raios o interpenetram, fazendo cócegas nos donos de desejos, invejas e admirações.

Todos voam e pensam: Não só podem os pássaros, mas também eu.

Mas os pássaros e suas penas e sua estrutura naturalmente aerodinâmica, não tem medo. Seu primeiro passo na vida é etéreo, desmancha-se no ar a partir do instante em que são jogados do precipício pela própria mãe. Precipício esse que, ironicamente, os leva às alturas.

Há sempre a torcida para que o avião chegue, enquanto, aos pássaros, para que voem mais alto e além. Diante da estrutura estrambótica de um avião, desculpem-me Santos Dumont, irmãos Wright e outros possíveis responsáveis por tal invenção, não há como não invejar os pássaros. Talvez, além das penas que lhes façam alçar vôo como num passe de mágica, tenham pena de quem só possa fazê-lo dentro dessa engenhoca.

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2010-07-22T15:35:00.001-03:00

O mar, mistério. Instiga versos como tudo que é subjetivo; o amor, por exemplo. É objeto sem ser. Derrama-se no próprio existir.

Sem hora pra chegar

2010-07-19T22:23:00.000-03:00

Ausência

de espera

dói

feito soco no estômago.

Rabiscos

2010-07-09T11:02:00.000-03:00

[ Absortismo ]

Abstêmio,

fico absorto.

Não absorvo

nem absinto.

Absurdo!

Mas...

abstraio.

(autoria conjunta com o paulistano Renato Vidal)

[ Transe ]

Pisa, freia

É o tic-tac

da avenida

imóvel.

[ Restos ]

Entredentes

estridentes

trituravam-se

troças sobre

a intransitável

avenida.

[ Ávidos ]

A ave ainda voa, fora.

Dentro, há vida

dividida entre

tropas travestidas

de gente.

No rio, como os baiacus

2010-06-12T20:17:00.000-03:00

A pequena casa de madeira era grande, grande. Ficava em um pequeno pátio de gramado bem verde, que parecia imenso. Num lado da casa, havia pinheiros gigantes. Noutro, a maior piscina que uma criança poderia desejar em toda a vida: um rio. Ali, passei veraneios com a família, lá pelos meus 10 anos de idade. A casa de madeira, o gramado verdinho com seus pinheiros e o rio ao lado, era tudo tão fantástico, que mal me lembro da praia. Na beira do rio, um trapiche curto e torto. Nele, eu e meu irmão, ora com os primos, ora com amigos que levávamos para desfrutar conosco daquele paraíso, armávamos varas para pescar baiacus e vê-los inflar. Um dia, pedimos ao nosso pai para pular no rio. Pra falar a verdade, não sei se pedimos mesmo ou se logo nos jogamos. Foi minha primeira vez num rio. Caí na piscina gigante e, de repente, estava a alguns metros de distância do trapiche. Meu pai, cada vez menorzinho, sinalizava, lá de cima, como se fosse um treinador: Nada! Nada! Esperava minha chegada tal qual a dos baiacus que pescávamos. Meu pai não pulou para me resgatar, tampouco meu irmão foi me socorrer. Eu nadava, nadava, superando metro a metro a compridez aguada com muitas braçadas e pernadas, até alcançar a terra firme. Sem bronca, nem comemoração, subi no trapiche, estufei o peito e continuei a brincar. O sol se pôs, como em todos os dias, rebrilhando sobre o rio: a estrada fluida que eu aprendia a trilhar. Daí, entendi os baiacus, sempre cheinhos de satisfação quando saíam d’água.

há mar

2010-06-07T00:31:00.000-03:00

Tem mar ali perto. As ondas cantarolam na noite. Do quarto escuro e da sua história, de tudo o que o cerca e que ela não conhece, mas sabe que existe, dá para ouvir o ronco das ondas. Chega mais perto de um ronco esse barulho de água que vai e vem e bate e puxa e repuxa, muito mais perto de ronco, assim grave, assim grosso, ou de estouro até. Do quarto escuro da casa de madeira, por onde venta uma fresta de ar estreita, estreita, sente-se a brisa do estouro do mar. Há mar. E o mar dá todo esse gosto que nem sempre se conhece salgado, mas com tempero de paz. Estouros e roncos de paz. Calmaria. Acalento de alma acelerada, alento. Ela no quarto escuro da casa de madeira, num ponto do mapa lá onde o mar habita. Tem cachorro latindo. Água pelos canos. Um ou outro carro, janelas de madeira sacudidas pelo vento. E tem tudo isso e silêncio. Engraçado esse silêncio de sons. De mar, de cão, de vento. Conversa de namorados no quarto ao lado. Há escuridão e escurinho. É grande quando assusta. É pequena quando afaga. Ela se sente acarinhada pelo escuro. Na casa de madeira, dona de uma história toda, perto do mar. Nesse momento, não precisa de mais nada. Ouvir os beijos dos namorados, e os risos, suspiros, preenche. E lembrar-se de um querido é trazê-lo com ela naquele quarto. Tanta é a paz que se instala, que a própria faz esse milagre todo de presença. Uma inteireza. Um preenchimento. Um estado de alma abarrotada de si. Um estalo de beijo, um riso. Um estado, um estouro de si. E aquele escuro que não a deixa ver a parede entre seu quarto e o dos namorados. Tem tudo de uma mágica o quarto escuro dessa casa. E as mensagens e as histórias que as ondas do mar depositam na areia e carregam até a porta e sopram pelas frestas, as brisas em cochichos. Histórias de longe, de milhas, de milhares. Preenchendo o quarto, estalando beijos, deixando-a inteira. Nua, despida de trancas, de medos e dor. Vestida de mar, de sons, e escuro, afago, silêncio de sons, estalos, beijos. Em sua mais doce companhia.

versos comprimidos

2010-04-20T01:08:00.002-03:00

Tuiteira,

tu, inteira

versa a vida

em palavras

contadas.

Feliz ou triste

digo o que sinto

no Twitter:
Expresso-terapia.

Cento e quarenta

toques, um prazer.

Time to live
on the timeline.

Se Tanto Tuíta,

Dê-Me notícia

Follow me on Friday,

Coloque-me in lista.

Ilhas de Itacolomi

2010-04-19T22:52:00.000-03:00

Miro nossas ilhas

ao longe, da estrada.

Paradas, distantes

Baleias mãe e filha.

Tetas assustadas, despidas.

Morada de gaivotas

no mar encravada,

gravada entre corais e ouriços

e gritos.

Microcosmo,

à distância é universo,

da paisagem, é imagem

destes versos.

retalhos

2010-03-26T23:09:00.000-03:00

fuligem

finge-se

pó de rua

bad trip

sou a parede

entre quatro paredes

o quinto elemento

triangulinho

mariposa dorme?

toda geométrica

ali na parede.

equilátera

Bum!

Estoura assim

dentro de mim

a saudade

respingos

2010-03-11T11:39:00.003-03:00

Enchi a cara

de cidade.

Urbanizei-me.

Enchi a cara

dessa idade.

Eternizei-me.

Enchi a cara

de saudade.

Ai, minha cabeça!

---

PERD1 4 C0NT4

D05 D145

SEM T1

Cantou, alimentou

a mamãe pássaro

o filhote.

Caiu do ninho,

estatelou-se.

Nem sempre há sorte.

Perdeu o prazo

o sonho conquistado

em prestações.

Aceita-se troca.

Não, devolução.

Pegou-lhe o pescocinho,

estalou: cléckti!

Parou de chorar

o bebezinho.

Indiscretas janelas,

teus olhos flertam

em frestas.

diante da tela

2010-02-24T19:34:00.001-03:00

uma amiga pula carnaval no recife, mas diz não se sentir entre as serpentinas enquanto elas lhe acariciam o corpo. outro amigo está em são paulo, acordado 32 horas por dia, sem noção do seu próprio cansaço. outra amiga está empregada e bem casada, mas insiste em filosofar sobre a dor do intestino inflamado. outra amiga está bem. vai ao trabalho e volta para casa todos os dias. vê o marido nos fins de semana. e gosta de fazer compras. outro amigo tinha uma proposta para trabalhar no exterior. parece que resolveu ficar. outro amigo está tirando dois meses de férias entre natal e brasília, ansioso com os rumos que a vida deve tomar. outra amiga está grávida em bruxelas do marido que conheceu em madagascar e trabalha muito para não perder a vaga no mercado cão. estou parada todos os dias, diante da tela reluzente do meu pc que nem é meu. desse quadrado brilhoso vem todas as mensagens. o carnaval não sentido, as noites em claro, o intestino dolorido, a decisão a tomar, as férias no fim, a gravidez. todos os dias, sento-me diante do pc. espero que algo aconteça. penso em um texto novo para escrever, mas me sinto sem ter o que contar. leio o não-sentir, o sentir dor, leio a viagem, o desamor e o amor. a felicidade, a novidade, o impasse. leio tudo e penso, todos os dias, se me sinto feliz ou mais inquieta. e se a inquietude é meu estado de felicidade. porque no carnaval, nas férias, na notícia da gravidez, eu estava diante do pc. diante da tela branca brilhosa, meu poro de contato com o mundo. essa luz branca refletida nos meus poros, na minha pele ainda mais embranquecida. eu, alva, nem estrela, nem dalva, pego-me pensando no abraço que daria com a notícia da gravidez, nas serpentinas nas quais me enrolaria, nas noites em claro que passaria, num bar. em transe no transe dos meus, diante da tela branca refletida. sobrevivo, respiro, como e bebo. digito, digito como quem cavoca a terra em busca das pepitas de ouro. traço na tela branca brilhante a rota da mina. resguardo-me entre a tela e o movimento da vida. reflexo de um e de outro. repelida pela tela, cutucada pela vida. as serpentinas caíram. a chuva vem caindo. eu, diante da tela branca luminosa, cavoco, cavoco. de vez em quando passeio com meu cachorro, que nem é meu.

ardor

2010-02-20T20:31:00.000-02:00

por esta noite, sou amor asfixiado. ardo a cada grito de abraço. amor desencontrado. alternado pela pausa. alternado pela dor. sublimado. sou dois homens que se amam. e se esperam a vida toda.

recortes

2010-02-17T20:03:00.003-02:00

As potências qualificam

de totalmente injustificado

Onze pessoas suspeitas

pela morte com sinais

de choques elétricos

Perambulam pelos tribunais o volume

pluviométrico recorde, a autoria

da canção "Gente Humilde"

A apenas alguns minutos,

entre os feridos estavam

dois bebês atearam

fogo em um ônibus,

atingiram Cidade Ademar

E não conseguiu se

salvar por causa

da correnteza

Enredo drummond-noelense

2010-02-10T14:28:00.003-02:00

João amava José,

que não amava ninguém.

Diante do polêmico amor, este perguntou-se:

E agora, José?

Não amo ninguém!

O bloco passou,
O charuto apagou
E não tem jantar.
Por que não João?
Te amo, João. Te quero tão bem!
E agora, José? Conheci o Antônio.
Vai fazer um mês.
Não acredito! Absurdo!
Ninguém merece tal desdém.
Nem aqui nem lá na China.
Nunca mais me procure
Seu... Seu... João-ninguém!

Mestiçagenação

2010-02-10T13:15:00.003-02:00

Negro com negro, negro

Negro com branco, mulato

Negro com índio, cafuzo

Caburé. Cumé?

Índio com branco, mameluco

Curiboca, mamaluco, mamluk

E índio com mulato? Mulíndio!

Mameluco com cafuzo? Mamefuzo, mamuré.

Mulato com mameluco é mamulato. Ou Mameboca?

Com cafuzo, cafuzato.

Confuso?

Ora, não tá tudo no mesmo prato?

É brasileiro, meu Deus!

É brasileiro!

estimado,

2010-02-04T23:37:00.003-02:00

tenho saudade do que você era. isso é uma contradição! você era aquilo de que tenho saudade quando eu era outra. e não sinto saudade do que eu era, mas de você. mas se eu era outra, de quem não sinto saudade, já não faz mais sentido isso de que sinto falta. isso de ter saudade sua. por que é tão difícil? passei do que eu era. passei do que você era pra mim, entende? sou como acredito que deva, burlando minhas próprias regras-calcadas-no-outro-você. agora, justamente agora, vejo-me tão outra nos seus olhos. vejo-os me olhando, olhando assim tóim-óim-óim -- direto nos meus olhos -- tentando encontrar nofundeminh'alma resquícios do que eu era. também faço isso, será? talvez, sim. pode procurar. mas vou avisando que não vai encontrar. eu escrevia cartas e mandava pelo correio. eram coloridas, cheias de poemas, frases, ilustrações. colava figuras, recortes de revista, purpurina. mandei tantas que nem lembro. tenho saudade do que você era, mas também não há lembrança que me ajude a ter um pingo de saudade. mandei cartas que hoje nem sei. estranho, né? antes você parecia tão essencial. será que as pessoas são assim de ter prazo de validade? eu desvalidei pra você, será? será que você também me esqueceu de não ter lembrança nenhuma? e aquela carta que você mandou, lembra? contando daquela viagem... aquela pra... ah, você contava tanta coisa. mandava tantas cartas. mas, afinal, pra quem mesmo estou escrevendo?

(texto inspirado em [carta sete])

Macunaímas

2010-01-29T15:14:00.003-02:00

A cada mal estar, sua mãe lhe receitava vinagre de maçã. Dor de cabeça: “Massageia com vinagre de maçã”. Tosse: “Faz gargarejo com vinagre de maçã”. Nariz entupido: “Põe vinagre de maçã num copo e cheira, cheira, cheira”. Passada a temporada do vinagre, vinha a do anti-séptico Povidine. Cortou o dedo, é Povidine. Inflamou a acne, Povidine nela. Arranhou o braço, pega o Povidine! Até que outra fonte de cura fosse descoberta.

Já seu irmão, era um fanático por atividades de lazer. Comprou uma bicicleta e passou a andar todos os dias pelo bairro, depois para o outro lado da cidade, depois para a cidade vizinha e, antes que planejasse atravessar o Estado, conheceu o Balance Board. Passou então a organizar encontros com amigos em todos os fins de semana para virar a noite jogando bambolê virtual. Até contratar internet de 10 mega, quando sua paixão era mesmo passar tardes inteiras baixando filmes.

Desde moço, seu pai recortava notícias das folhas de jornal. Aos 20 anos de idade, eram poemas publicados semanalmente. Aos 30, os principais fatos políticos do mês. Aos 40, arquivos de artigos e reportagens sobre direito civil e tributário. Aos 50, álbum de textos sobre índices de criminalidade no município. Aos 60, caixas e caixas de classificados, cartas do leitor e notas de falecimento.

Ela, por sua vez, apaixonava-se perdidamente. Sempre. E sempre era o grande amor de sua a vida. “Dessa vez é ele, eu sinto!”, dizia. Um era recém-saído do ginásio. Tocava violão maravilhosamente. Descobriu que era noivo e deu-lhe um fora. Outro era o melhor capoeirista da turma. Namorava todas as amigas – nunca seria fiel. Mais madura, conheceu um estudante de Letras-Francês, totalmente dominado pela ex-mulher. Impossível. O último foi um ex-estudante de Economia. Para justificar suas gafes, vivia usando jargões como “estou em déficit com você”, “precisamos recapitalizar a relação”, “você precisa investir em mim”.

Cada decepção era vista como um grave defeito. Algo imperdoável. Sempre. E, para ela, seu grande amor nunca lhe daria desgosto. O que não percebia é que, antes mesmo de começar uma relação, apaixonava-se justamente pelo defeito que poderia apontar em seu amante.

Ingressantes

2010-01-13T00:06:00.004-02:00

Casal pega ingressos gratuitos para um espetáculo no pequeno teatro da cidade. Dirige-se à platéia para se sentar. O palco fica praticamente na altura da primeira fila de espectadores e, entre as fileiras seguintes, só é possível ter mais visibilidade a partir da quinta, pelo menos 20 centímetros mais alta do que as outras.

-- Onde quer sentar, amor?

-- Aqui, aqui. (sorridente)

-- Na terceira fila? Por que não na primeira?

-- Ah, não, bem! Na primeira? (cara de desgosto)

-- Claro, ali não vai ter nenhuma cabeça na nossa frente, poxa!

-- É muito na frente, amor. Deixa de frescura e senta aqui, vai. Shhhhh que vai começar!

O mesmo casal compra ingressos para um show em um dos grandes teatros da capital. O palco tem pouco mais de um metro de altura em comparação com o piso da primeira fila de espectadores. Todas as fileiras ficam exatamente na mesma altura.

-- Amor, nem acredito que conseguimos ingresso para a primeira fila!

-- Não sei por que você fez tanta questão. Esse par de ingressos me custou os olhos.

-- Ai, bem! Uma vez na vida, vai!

-- Podíamos ter comprado cadeiras na quarta ou quinta fila pela metade do preço e veríamos o mesmo show.

-- Claro que não! Cheio de cabeças na nossa frente? Shhhhhhh que vai começar.

Não rezavam, mas passaram uma hora e meia com as cabeças inclinadas 90 graus para cima. Mais 20 minutos de bis.

My(self)

2010-01-12T23:16:00.004-02:00

-- É possível a gente sentir falta de alguém que nem sabe o que significa?

-- Se faz falta é porque significa.

-- Falo de alguém que você praticamente não conhece. Que só viu uma ou duas vezes na vida, mas com quem teve um encontro intenso.

-- Pois esse passa a ser o significado da pessoa. Essa é a referência que você tem dela. A intensidade.

-- Talvez só eu a tenha vivido, não é? Talvez só eu sinta falta.

-- E daí? Se tal intensidade significou tanto para você, é isso que deve levar em consideração. O momento vivido. O momento real. Ele aconteceu e ninguém tasca!

-- Difícil pensar que a pessoa não é só isso (ou que não possa ser nada disso). É como se ela se transformasse em um amuleto. Como se a ideia de estar perto dela acalentasse o coração, fosse o próprio significado da felicidade, do aconchego, do amor...

-- Da carência.

-- Talvez. Talvez também da carência. Carência de ter alguém que possa amar. Que me ame. Parece tão over falar assim... Mas eu tenho vontade de encontrar alguém. Quero escolher alguém pra mim!

-- Se é o que você sente, que mal há em falar? Que mal há em sentir? Isso é vida!

-- É. Não me sentiria viva se não fosse assim. Mas queria que a intensidade continuasse. Que ganhasse força e estivesse comigo o tempo inteiro. Que essa pessoa fizesse parte de mim...

-- A intensidade faz parte de você. Talvez só você saiba dessa intensidade porque ela reflete a sua maneira de viver. Talvez só você tenha visto essa pessoa com essa intensidade porque sua leitura dos seres é sensível, profunda, vai além do que está materializado.

-- Será?

-- Já parou para pensar que você sente falta de si mesma?

(Imagem: Me, myself and I, de Rogério Silva)

entre altos e baixos

2010-01-12T22:42:00.000-02:00

quem convencionou que homens devem ser mais altos do que mulheres deve ter se dado muito mal com uma altona por quem foi apaixonado. ou vice-versa: uma altona que levou a rasteira de um baixinho por quem ficou enlouquecida de amor.

Engarrafados

2010-01-03T21:54:00.001-02:00

Como imensas aortas, largas avenidas

pulsam em rotas de sangue [venosas curvas perigosas],

entrecruzando-se em carótidas e coronárias.

Transitar por elas é ficar à deriva:

Canos de escape sucumbem -- arterioscleroses

Entupidos por excesso de amor de menos.

fatal

2009-12-21T23:50:00.001-02:00

Em estado de fado. Enfado, só se for sem Amália.

Em gozo

2009-12-16T20:52:00.005-02:00

Contempla a altura do oitavo andar. Imagina-se espatifada lá embaixo. Quantas horas durariam os milésimos de segundos de uma queda? Deixaria uma carta? Não! Seria num rompante! Simplesmente viveria o momento da morte como algo único, intenso, completamente espontâneo. Como aquele gozo. Como aquele amor. Sua vida se faz de momentos fugidios. De fagulhas. Efemeridades. Pensa que seria assustador para todos que a conheciam saber que havia se suicidado. Uma moça tão alegre, tão divertida, expontânea... Justamente, expontânea. Seria um vôo. Um vôo de milésimos de segundos cuja sensação, para ela, seria de horas e horas e horas. Coração acelerado. Frio na barriga. Aaaaaaaaaaaaaaahhhhh, grito preso na garganta, corpo em atrito com o ar, ímã da terra sugando... BUM! PLAFT? TUM? Que barulho seu corpo faria? Seria o vôo tão bom quanto seus gozos solitários? Mas não seguido de choro. Seguido de silêncio. I.no.do.ro. In.do.lor. A solidão sem remédio – dos não-hipocondríacos. A solidão de todos, de morrer só.

Há

2009-12-11T19:37:00.003-02:00

"Posso muito bem viver sem um amor", disse ele encarando-a com raiva, como que lutando contra um sentimento intrínseco de vulnerabilidade -- ao mundo, às coisas, a tropeções na calçada em dias de tédio, a ela. "Posso muito bem viver só", enfatizou. Ela não havia perguntando nada. Nem pedido. Apenas queria estar com ele. O que poderia acontecer, viessem os tropeções que viessem, independeria da vontade de ambos de controlar o mundo. Ele giraria sempre ou até o apocalipse, que até então só se concretizava nos filmes de ficção. "Por que não me diz o que sente?", perguntou ele, como quem pedia moeda de troca. Prolixa foi o que ela foi. Porque sua resposta era a indefinição. Não havia um porque, mas o que a movia até ele. Era nisso que ela via todo o sentido, embora não soubesse explicar. "Não preciso de um amor para viver", repetiu ele. Seu olhar era triste. Triste como o de quem pedia um abraço nunca tido. Triste como o de quem dizia exatamente o oposto, mas não acreditava ser possível. Não nessa encarnação. Se é que encarnaríamos de novo. Ela ficou pensando no significado daquilo tudo. No porquê de seu encontro ter se transformado no questionamento do amor. Afinal, amor se pensa ou só se sente? O que a movia até ele, então? Sabia que existia algo, mas não sabia o nome. Nem discursar sobre. A conversa não terminou porque não havia fim. Nem começo, nem recomeço. E sim, algo sem gosto nem forma. Paladares e tatos e vozes e aromas de ambos que, juntos, eram. E bastavam, explicavam-se por si. Restou a ela pegar as malas e ir embora, certa de que faria tudo de novo.

Legítima defesa

2009-11-09T20:07:00.001-02:00

Não a esperava. Nunca a esperava. E encontrá-la era sempre a mais desagradável das surpresas. Ela sabia mesmo como ser invasiva. Atrevia-se a entrar em casa sem pedir licença. Saía tomando conta do espaço, andando para onde bem entendia.

-- Quanta petulância! Basta! Queria sufocá-la, vê-la agonizar. Pensava em como golpeá-la. Em como eliminá-la de sua vida.

Sem pestanejar, atacou-a com jatos de um Bom Ar Segredos do Campo de aroma flores de jasmim vencido há oito anos e deu início a uma cruel perseguição - de uma sóbria a uma tonta, quase inválida.

-- Toma! Toma, sua desgraçada!

Bate daqui e dali, ainda com forças para fugir ela tentou se salvar, mas foram duas as sapatadas mortais. E lá estava de barriga para cima, com suas horrendas perninhas quietas para o ar, o cadáver da barata.

Desejo

2009-11-05T10:45:00.000-02:00

Queria ter dançado aquele bolero em frente ao mar.

Menino na pedra

2009-11-03T00:11:00.004-02:00

Tá lá o menino na pedra

vendo um bando de surfistas,

Arriscando-se no precipício

das ondas,

Desafiando as curvas da rocha.

O menino magrinho e pequeno

com suas bermudas azuis

escorrega no limo,

sacode os braços!

O menino de Ipanema

se estica diante da

onda que estoura.

Tá lá o menino na pedra,

equilibrando-se

em seus desníveis rochosos,

vidrado nos surfistas,

fazendo do Arpoador

sua prancha.

olhos de cor castanha

2009-11-02T23:55:00.002-02:00

Tu falavas
E eu não desgrudava
dos teus olhos castanhos.
Não que o que dizias não fosse interessante,
mas teus olhos castanhos.
O gosto do mel e o mel dos teus olhos castanhos.
Talvez eu só tenha desgrudado
dos teus olhos quando
tua mão aproximou a minha
da tua boca e
pousaste teu olhar assim, castanho,
sobre minha pele branca.

Errante,

2009-11-02T23:50:00.002-02:00

mas pela certeza
de que nada é o que parece.
E de que o sabor está
no que se prova.

Escrevo minha errata
mês a mês. Ora, ora,
se a vida fosse certa
eu não errava.

Errante,
boto-me à prova.

Beleza santa

2009-11-02T21:43:00.005-02:00

De uma ladeira a outra
digo o nome de Tereza
As quadradisses das casas sobrepostas,
O coração errante que observa.

Para, bonde!
Canta, galo!

Insinua tua arquitetura,
Tereza - sinuosa, velha.
Tem quem te suba e quem te desça,
Nem por isso merece mais ou menos.

Tereza! Tereza!
Tua madureza é teu charme.
Perfume antigo, nem ligo.

Mesmo te olhando de cima
fico aos pés da tua beleza -- que me arrebata.
Tua santa beleza.

Aqui, ali, além

2009-10-20T12:06:00.002-02:00

Os lugares encantam e os encantamentos me deslocam. Sou costantemente provocada. E só tenho a certeza de que me movo.

Quero chegar aonde o mar alcança.

Quero gostar de outros defeitos.

minha masmorra

2009-10-13T19:58:00.003-03:00

existo.
quanta dor eu sinto porque existo.
me morro. morro viva. morro de intensidade de dor de existir.

me aprisiono, então: isolada na masmorra.

[o lugar do não-amor]

apareces e meu existir se reafirma livre. sinto, sinto, sinto, sinto.
me avivo. sou leve. sou pluma.
vôo. ensaio um [efêmero] vôo de amor.

...

o estremecimento das asas anuncia a queda: pedra sobre pedra da dor de existir.

tenho medo da altura do vôo.
e me escondo por detrás da parede grossa da sóbria e escura masmorra.
me morro encolhida de dor. existo. insuportavelmente existo.

[ ... ]

meu existir e o teu [incompatíveis]
se beijam em vôo livre

dá meia-noite: viro masmorra.
e me morro de querer amar.

Carma

2009-10-02T15:22:00.002-03:00

A cárie carcome o canino
curtindo a carapaça em crosta carvão.

Do chão ao cume.

Cai, cai, canino! -- criminoso confesso.
Como um capitão em declínio.

Do cume ao chão.

Comigo

2009-09-19T12:08:00.003-03:00

Nnnngggggggllllllnnnnngggggllllllll!

Palavras presas. Sinto que nódulos de frases não ditas se embrenham na garganta.

O medo de estar só. O desafio de estar só.

Tem horas em que não adianta ter você por perto. Não importa se diz palavras de carinho, se faz um afago, se provoca risos. Não adianta.

É preciso saber estar só.

Volto-me à parede e respiro. Ouço o tilintar de sinos. Inspiro, expiro. Paro de julgar meu turbilhão de pensamentos. Sinto-me aliviada por saber que as pessoas enfileiradas à minha direita e atrás de mim, também voltadas à parede, querem aprender a ficar consigo.

Meia luz. O vento frio atravessa a fresta da porta de vidro. Lá fora, um jardim japonês, solitário e vazio, preenchido apenas pelos ruídos dos carros e helicópteros que atravessam a cidade.

Nnnnhhhhhhuuuuuugggggnnnnnnngggggglllll!

Quero dizer que não gostei do que você fez. Já aprendi a dizer isso, mas tem vezes que é difícil, mesmo sendo necessário. Vou dizer. Espere mais um pouco.

Eu subia a ladeira e passava pelos bares pensando que poderia ser legal encostar-me em um balcão e beber uma cerveja. Sozinha, falaria com o garçom ou então trocaria olhares com o músico.

Hesitei quando observei um violonista atrás das janelas de vidro. Ele me observou. Contornei o bar na calçada. Entro não entro entro não entro. Lancei mais um olhar e segui em frente. Carregava meu casaco como se estivesse abraçada com ele. Meu olhar era triste. Aquele momento era meu. Não era de bar, nem de músico, nem de garçom, nem de ninguém. Muito menos seu.

Tinha que aceitar. Tenho. É preciso ficar só vezenquando.

Hhhhhhhhuuuuuuugggggggggggg!

Nódulos, nódulos, nódulos. Sinto-os latejantes. Gritos contidos. Deixe-me ficar só! Deixe-me! Estou tentando, juro.

Caminho vagarosamente. Meio passo a cada passo. Sinto a calçada, observo cada centímetro das paredes das lojas. Já não viverei mais aqui. Já não serão mais essas as paredes da minha rotina. Já não será mais aqui minha rota. Já não darei mais dicas aos pedestres perdidos por essas redondezas.

Já não correrei mais contra o tempo. Já não mais. Já não. Já.

Pensei em lhe chamar ontem. Pensei que talvez você pudesse passar por mim de carro e me ver na calçada. Imaginei o carro freando, você saindo e aparecendo na minha frente feito um louco! Não diríamos nada, apenas nos encararíamos surpreendentemente felizes, nos abraçaríamos e nos beijaríamos. Como naqueles filmes românticos idiotas que sempre me fazem suspirar.

Hhhhhhhuuuuuuunnnnnnnnggggggggglllllllllll!

Não gostei do que aquela francesa me disse. Como eu gostaria de tê-la mandado à merda. Mas melhor do que fazer isso é aprender a ficar só. Ficar só me faz entender o quanto o mundo é vasto, as pessoas são grandes ou ridículas, e eu só sou eu porque sem mim não seria.

Então, foda-se a senhora francesa. Fuck off! Va te faire foutre!

Quando a gente fica só é que entende como é difícil. Esses nódulos de dor de não dizer. Não sei se é bem isso. Se é dor de não dizer ou se é dor de sentir.

Sinto que estou só, que sou só. Mesmo que você esteja por perto. Estarei só. Você também. Uniremos nossas solidões e nos daremos a sensação de juntos. E só. Mas é bom. É bom estar a sós juntos e estar só.

Por isso, voltei-me contra a parede sob a meia luz. Inspirei, expirei. Não julguei meus pensamentos.

Quero aprender isso. Ensina pra mim? Sim, sim, ensino. Mas você precisa estar disposta. Sim, estou. Então, vamos lá.

Sem brechas, por favor

2009-09-14T23:12:00.005-03:00

amálgama e resina não combinam. juntas, uma sobre a outra, deixam brechas. abrem entre si um vão. desdenham-se. cárie. esse vão, esse silêncio indiferente. essa cárie é assim, de amálgama com resina. como sexo sem som. a indiferença do depois. cárie. vão.

em vão.

primavera

2009-09-07T15:04:00.008-03:00

os ipês estão amarelando

os ipês estão

amarelando os ipês estão amarelando...

Em pedaços

2009-09-07T00:57:00.005-03:00

Meu abajur quebrou, meu Deus! Meu abajur quebrou! Se a matéria não é importante, porque somos materializados? Eu sou feita de que, afinal? Por que sinto que meu coração quebra? As amizades quebram, por quê?

O ritmo de vida quebra, a rotina quebra, o ciclo quebra. Por que tudo quebra?
Será o rompimento necessário? O famoso novo ciclo? O fim do antes e o começo do agora?
Por que dói quando quebra? Por que não gosto de saber que meu abajur quebrou?

Foram com meu abajur muitos sonhos. Foram com ele outros planos, quebrados, rompidos.

Meu reflexo está rachado em um espelho antigo. Sou eu, rompida como meu abajur, como as amizades que não servem mais, convertendo-me em outra. Eu, tomada por essa transmutação embriagante e interminável de quebras.

Quebra-se a casca, sai o bico, a cabeça, o corpo, as patas do pintinho. Nasce, de quebra, um ser material. Materializado, que se quebra e cujo coração é quebrável. Como o meu. Pintinho também tem dor no coração?

Eu não gosto do abajur quebrado por sentir que se quebraram razões do meu eu. O abajur quebrou entre uma e outra amizade desfeita. Coração despedaçado.

Espero agora pela renegeração. Tem? Não é fácil quebrar e reconstruir o coração. Sinto que tudo é leve, frágil e quebradiço. Sempre.

Bem comum

2009-08-31T23:21:00.001-03:00

Se você estivesse aqui agora,
eu, cansada, recém-chegada, diria:
“Tive um dia cheio, amor.”

Pediria licença para tomar um banho,
colocar o pijama.
Prepararia algo para comer
e te abraçaria gostoso antes de dormir.

Lugar comum assim.

Incompatibilidade

2009-08-16T20:54:00.002-03:00

Amou a mãe: perdeu de vista a razão de viver.

(oficina de microcontos da exposição Tchau, Sophie - Sesc Pompéia)

Carta à Sophie

2009-08-16T20:50:00.003-03:00

Meus horizontes eram quatro
Tu és uma
Se tenho os horizontes
Não tenho a ti
E não há melhor remédio para o meu desassossego.

(oficina de microcontos da exposição Tchau, Sophie - Sesc Pompéia)

Coro

2009-08-12T22:29:00.003-03:00

A noite era engolida por gritos desesperados carregados em ondas sonoras desmedidas por entre o montanhoso bairro paulistano. Vaias e palavrões alçavam vôo de centenas de janelas, passeando pelos corredores intraprédios. Alcançavam os ouvidos puros. Também os impuros, que somavam o tempo de ouvir ao de falar as palavras mais sujas que lhes vinham. Durava dois minutos. 120 segundos de ditos podres prazerosamente ditos. Esgueirando-se pelas janelas, quase que se jogando prédio abaixo, quase que se sentindo um pássaro ao cuspir as baixezas, os torcedores vibravam com mais um gol.

Par

2009-07-30T23:10:00.005-03:00

Uma das coisas que a envaidecia em sua profissão era poder fazer vezenquando uma viagem aqui, outra ali. Nenhum lugar especial, mas só pelo fato de sair um pouco de sua cidade, que nem era tão sua assim (era mais fácil ela ser da cidade que a cidade ser dela), sentia-se recompensada. Foi sem grandes expectativas. Esperava apenas por ver paisagens não usuais. Lugares que não freqüentava nem freqüentaria, pelos quais apenas passaria. E lembraria. E sabia que entre avistar uma ou outra montanha em um belo horizonte, teria trabalho a fazer. Trabalho esse que a levou a tal lugar. A vontade do novo era tanta que até o quarto de hotel a animava. O banheiro amplo, com box espaçoso e aqueles tubinhos imbecis de xampu e condicionador, tão gostosos de abrir. Deliciou-se até com o banho sob a ducha forte, ensaboando-se com aquele sabonetinho que todo mundo carrega na bolsa quando deixa o hotel, mas ninguém usa. A TV a cabo, fazia tempo que ela não tinha. Na primeira noite, cansada da viagem, porém concentradíssima, assistiu a um programa sobre a história da varíola. Assustador.

Acordou cedo porque tinha uma entrevista. Passou o dia todo conversando com essa figura, um professor. Havia algo nele que a interessava. Nas falas mais corriqueiras, falava bonito. Tinha traquejo para lidar com os alunos um pouco mais jovens que ele. Aproximava-se dela com cuidado. E interesse. Mas não era nada explícito, tampouco superficial. Era o suficiente para fazê-la sentir que não havia apenas paisagens e montanhas a ser lembradas depois da viagem. Encerrado o dia de entrevista, diziam-se adeus. Iriam se encontrar no dia seguinte para conversar um pouco mais sobre projetos, escritos e outros materiais que ele havia produzido. Até que ela perguntou o que teria para fazer na cidade. Será que talvez poderíamos... Claro! Ligue-me e marcamos algo, ele disse.

Caminharam pelas ruas noturnas. Primeiro, levou-a ao café de um cinema. Era um lugar que lhe agradava. Ali, disse ser casado com um homem. Ela não se surpreendeu. Ao contrário, sentiu-se ainda mais atraída por ele. Simpático esse rapaz, pensou. Simpático e interessante. Inteligente, sensível. E tão, tão agradável. Assim seguiu a noite. Falaram de si, dos outros, dos gostos, dos sonhos sob a meia luz de um bar simpático, moderninho. Mal sabia ela que tudo seria tão marcante a ponto de um dia esquecer como foi embora. Como se despediram, o que teriam dito. Porque era como se tivessem feito um pacto. Despedidas não são seu forte. A nostalgia anda sempre com ela. Mas essa seria diferente. Seria a saudade do encontrar-se de duas pessoas que se amaram e passaram a querer-se. Trocaram então e-mails, mensagens, poemas, carinhos de palavras. Confissões, desejos, admirações. Já não fazia mais sentido o modo como haviam se conhecido. Eram amigos de longa data, de fé, camaradas. Eram dois com suas histórias que já não se viam mais sem a história do outro. E assim, tornaram-se parte de si, do outro. Somaram-se.

A ti.

Lágrimas

2009-07-30T00:11:00.007-03:00

Choves e me entristeço. Ando sob ti, calças úmidas. Fecho o guarda-chuva roto para que tuas gotas se misturem às minhas. Sou teu choro, chuva. Eu e tu choramingamos em coro. Ouço estalidos dos calçados nas poças. Das passadas nos caminhos por ti embebidos. Acaricio folhas chorosas de ti. As árvores todas feitas em lágrimas. Sou teu chão, lágrimas de chuva! Sou teu lenço rasurado, tua toalha de mesa manchada, teu pedaço borrado de papel. Somos um segredo molhado, eu e tu. Eu feita em lágrimas tuas.

Querência

2009-07-29T19:49:00.002-03:00

Tem dia em que se empurra o arroz com o garfo. Tem dia em que se tem dor de fome. Tem dia em que se sente a pele arder com o sol. Tem dia em que se queima sem perceber. Tem dia em que se lembra de um beijo que nunca mais foi. Tem dia em que se beija o melhor de todos os beijos. Tem dia em que se liga para quem não esperava. Tem dia em que se espera. Tem dia em que se ouvem nãos. Tem dia em que se ouve talvez. Tem dia em que o ar atravessa os pulmões e o diafragma. Tem dia em que parece preso na garganta. Tem dia em que se reparam nas entradas das casas, cheias de flores e plantas. Tem dia em que só se vêem muros, concreto. Tem dia em que se desabafa. Tem dia em que se guarda o que pensa. Tem dia em que o gosto foge. Tem dia em que se come a ameixa seca mais macia e doce. Tem dia em que se quer sonhar. Tem dia em que se quer acordar por pensar que está sonhando. Tem dia em que os pés têm frio sem meias. Tem dia em que elas escorregam dos pés à noite. Tem dia em que se entende o porquê de uma porção de coisas. Tem dia em que tudo é um monte de nada. Tem dia em que se pensa para onde ir. Tem dia em que se pensa na morte. Tem dia em que se vive só. Tem dia em que se quer viver só. Tem dia em que se entende só. Tem dia em que se quer entender com. Tem dia em que se muda para longe. Tem dia em que se volta.

-- em homenagem à amiga Márcia Takano --

Mulher violão

2009-07-27T23:04:00.003-03:00

Desde os 12 anos, a menina crespa queria um violão. Ganhou aos 16. Os anos se passaram e ele ficou encostado. As casas mudaram (as paredes), as cidades . Ela se tornou moça. Mulher. Violão. Sem que tivesse consciência, seus acordes mudavam. Suas partituras ganhavam notas. Talvez agora ela se escute. Escute a si. Seus sis e sóis. Suas pausas ritmadas. Descobre-se cantiga que virou tango. Descobre-se instrumento. Violão. Mãe de melodias que brotam. Ponto de origem dos sons de si. E de quem a carregou. Percebe as notas do flautista, seu arauto, certa de que conhece tão complexa musicalidade. Lá vai ela, confiante, onde o flautista a leva. Lá vai ela, violão, com o violão nos braços.

Rotas

2009-07-18T19:39:00.004-03:00

I.

Enredados
pensamentos e gentes
desalinham histórias
pela estrada verde

Avivam-se rostos
enfileirados
Depositam-se almas
nos pontos,

paradas

II.

O homem do chapéu Panamá
pensa no filho
da mãe de Bernardo

Carvalho

A moça do manto colorido
sorri as invenções
de Manoel

de Barros

O rapaz do boné vermelho
apóia a cabeça
na cabeça de vidro

A senhora miúda
sinaliza ao motorista
o fim da linha e

salta ,,,

Grande

2009-07-18T19:27:00.003-03:00

Ela se perdeu nos amores de uma moça cujo avô nasceu na Turquia. Foram seis horas seguidas de leitura. Fim. O ônibus chegou à estação. Reiniciava-se, então, a via sacra de obrigações. Nos últimos tempos, elas lembravam comidas estupidamente apimentadas. Os pingados foram a salvação, nas duas paradas. Aquela leitura conduziu-a à viagem da escritora. Criou-se, dentro de si, a própria Istambul, a própria Lisboa. A chegada à estação fazia pesar o estômago. Melhor, molhava os olhos. Emoção por sentir-se grande. Grande demais para continuar onde estava.

Desabafo

2009-07-13T10:44:00.003-03:00

Sem mais explicações

sentei-me em frente ao mar

e chorei

Mil pés

2009-07-12T21:10:00.006-03:00

Como um esguicho
espichei-me
no fluido aéreo

Tateei vapores
estremeci
Verticalizei horizontes

Tornei-me

gota

RIO

c o r r e n t e z a

Fui de cima

a

baixo

Com retidão e certeza

Silenciei
em

mergulho.

Lettera

2009-06-26T14:38:00.007-03:00

Ho saputo che ti trovi bene

Ricordando i nostri giorni insieme

quando vai per le stesse vie

dove ci siamo scambiati parole
in portoguese, in inglese.

E davvero sentivamo

che la nostra lingua

di sguardi e sorrisi

era quella chi facevano carpire

tutto di me e di te.

Imper-feições do tempo

2009-06-24T19:09:00.005-03:00

Se pudesse, parava tudo e cantava. Inspirava fundo, enchia o diafragma e entoava um "a" contralto em tom de lá para a vizinhança toda ouvir. Abria mão das contas e contaria a vida em páginas ilustradas. Se pudesse, parava tudo e cantava. Faria da voz o cartão de visitas. Descrevia estórias em sol e si. E quando a vida perdia a linha, afinava-a feito corda de violão. Se pudesse, solfejava anseios em teus ouvidos. Cantava sem receios os grunhidos de um coração sufocado. Se pudesse, parava tudo. Virava música. Reverberava.

Sem

2009-06-22T17:43:00.003-03:00

Bebeste o melhor de mim pensando
que me duplicavas. O copo ficou vazio.
Perdeste o senso. Pura ilusão.

(inspirado em rastros)

Amor à vista

2009-06-22T17:16:00.005-03:00

Esbaforida,
cheguei à beira do cais
com dois minutos
de atraso.

O navio
havia zarpado.

Entre centenas de
mãos que lá de cima
abanavam
estavam as de quem
mais amei.

Ergui um braço
em gesto de adeus.

Paralisei.

Não senti seu cheiro
pela última vez.

Mas o perfume forte
de peixe e sal.
Odor de ondas.
Ferrugem.

Seus braços sumiram
no navio pequeno.

Nunca mais.

Pois...

2009-06-16T13:38:00.001-03:00

Por onde andam nossas almas quando nos doamos ao trabalho?

Sejamos

2009-05-27T23:01:00.003-03:00

Ilimitados
são os versos
lidos
declamados
são os inversos
vivos

sejamos
além de
lidos, vivos e declamados

iNimitados

Nem parece banco

2009-05-21T23:58:00.002-03:00

Eu juro que os juros juram minha conta de morte.
Eu banco o banco, mas ele não me banca.
Quem conta com o site pra pagar a conta,
acaba vencido pelo cansaço
do sistema que não funciona
E deixa vencer
o prazo

Desmedido

2009-05-14T14:28:00.003-03:00

Não queira que eu alimente
teus excessos sucessivos
Tua falsa noção
de sucesso

Destino

2009-05-14T14:22:00.000-03:00

Põe teu nome
No meu passaporte
E me leva daqui

Fragmento melódico

2009-05-13T11:12:00.002-03:00

Cíclicos
Aros
Raros ciclos
Dicionários
De sentidos
Movimento

anotação

2009-05-13T11:08:00.003-03:00

em tempo
tenho olhos para a lua
consigo trocar o par de tênis
pelos chinelos

Validade vencida

2009-05-12T15:55:00.001-03:00

Parece que tudo estraga, de repente.

Não ouço mais a voz de ninguém no celular.
A persiana da sala não fecha. A do quarto não abre.
A gaveta caiu.

Mas o telefone fixo voltou a tocar.
O sol entra na sala sem pedir licença. No quarto, meia luz.
Já não faço mais questão de mexer naquela gaveta.

Também tem coisas que se quebram dentro da gente.
É preciso saber descartar.

Gratidão

2009-05-12T15:44:00.002-03:00

No restaurante a quilo
O homem fez seu prato
Pediu licença
Sentou-se diante da moça
Que comia frango, arroz e abobrinha
Pôs a refeição na mesa
Levou as mãos à testa
Murmurou uma reza
E comeu arroz, feijão e bife

Ensaio de uma cena que eu queria que fosse

2009-04-22T23:34:00.006-03:00

Plano aberto. Pai e filha caminham até a praia em um dia nublado. Atravessam o asfalto, tiram os chinelos e se sentam na areia, a poucos metros do mar agitado. Quietos, observam o horizonte e sentem os respingos d'água carregados pelo vento. Plano fechado nas costas de ambos, voltados para o mar. Close em suas mãos e seus pés. Começam a mexer na areia usando galhinhos perdidos.

Plano médio em ambos, ainda de costas, com troca de câmera de um para outro. Ela se vira para o pai e pergunta:
-- Por que você escolheu uma praia com mar tão revolto para construir a casa?
-- Gosto daqui. Sempre gostei desses lados do Balneário.

Plano médio em ambos, de frente para a câmera. Ouvem-se apenas o assovio do vento e os tapas das ondas na areia. Ela olha em direção à câmera com os olhos semicerrados, como se quisesse alcançar o horizonte. Close frontal nos dois. Ele a observa. Seus olhos, marejados, desviam rapidamente quando ela se volta para ele.

Troca de câmeras durante o diálogo. O pai conversa para conter as lágrimas.
-- Converso muito com os pescadores daqui. As pessoas são simples. Gosto disso.
-- Você se acha simples?

Ele ri sem jeito. Não responde. Silêncio. Apenas os dois estão na praia. Ela joga areia para frente com um galho. O galho escapa e a areia cai no tornozelo dele. Ele empurra areia com o pé para cima do pé dela. Ela enche as mãos de areia e joga nos joelhos dele. Eles riem. Riem e começam a jogar areia um no outro como duas crianças. Levantam-se, brincam de pegar, às gargalhadas.

Seus risos tomam conta da praia, sobrepondo-se ao barulho das ondas e dos ventos. O plano se abre e engrandece a cena, misturando todos os sons: do mar, do vento e dos risos. Ambos se jogam no chão enquanto a câmera se aproxima e, em plano médio, enquadra pai e filha emoldurados na areia, exaustos e arfantes.

Olham-se, ainda deitados. O pai faz um convite.
-- Quer jantar?
-- Sim.
-- Vamos, está escurecendo.

Ele se levanta. Estica o braço para ajudá-la. E voltam juntos para casa, sujos de areia, abraçados, introspectivos e com os olhos marejados. Cada um pensa consigo quando teria sido a última brincadeira de ambos na areia antes dos 17 anos de distância. E sorriem ao sentir que a saudade é capaz de trazer à tona sentimentos que pareciam esquecidos.

reflexões no apê 82

2009-04-16T12:42:00.006-03:00

Deve haver um motivo, uma única razão para tudo isso. Coisa do destino. Somos um rastro de luz que se transmuta em corpo humano. Não cessamos. A vida se revela como um palco de improvisos. E isso parece óbvio, de repente. O roteiro pré-formatado do nascer-crescer-estudar--casar-ter filhos-morrer se torna obsoleto. Sou uma filmagem tremida.

O gastroenterologista pergunta: quantas vezes ao dia? Descrevo a evolução do histórico intestinal, mas ele interrompe: quantas vezes? Quatro ou cinco, não tenho certeza. Minha diarréia não é objetiva. A vida não é objetiva -- e esse adjetivo está obsoleto para ela.

Sou filmagem tremida com borrões escuros e cores berrantes. Tenho medo do escuro. Sonho com cantoras que entoam sambas antigos vestindo peruca cor-de-rosa tipo bolo de noiva. E com o ex-namorado desde que eu soube que ele terá um filho. Também com filhotes de passarinho que pairam nas minhas plantas. Na vida real, sou luz irradiada. Reflito na lua, sinto o aroma perfumado das flores da esquina, cozinho o almoço atentamente. Procuro me compreender em um mundo que se diz objetivo.

Respiro a subjetividade da vida. Tudo são redundâncias. E discordâncias. A luz por hora me entorpece, faz com que eu me veja a caminho do bem maior. Por hora, enlouquece. Tenho medo do escuro. Sonho com o ex-namorado. Ele terá um filho. Entro em cena com as cantoras de samba antigo. Sou personagem secundário.

Tenho pensamentos violentos no ônibus urbano. Xingo a moça que não recolhe a bolsa no corredor apinhado de gente. Fico irritada com o homem encostado no apoio, impedindo que mais pessoas – inclusive, eu – se segurem ali. Fico descrente de um mundo que pára dentro do “conforto” de um carro. Sou o personagem secundário de uma vida frenética, farta de objetivos opacos.

Tem dias em que acordo tomada por um gozo. Sinto-me preenchida pela pureza de respirar e estar presente. Ser. Luz. Noutros, sou nada. Andarilha sem rumo, sem bússola, sem mapa e com as pernas cansadas. Nado contra a corrente da opacidade. Sinto-me em um grande rio que corre para o oeste. Mas quero ir para leste.

Tento me entender nos sonhos. Sonho para nutrir o brilho. Ouço verdades sem cor e as falas decoradas. Tudo parecia tão óbvio e agora deixa de fazer sentido. O apartamento será desmontado. Vou carregar na mochila duas blusas e um par de chinelos. Meu coração será a bússola. Conflitos são necessários apenas para que os sonhos sejam mais que sonhos. Deve haver uma razão para tudo isso.

Salto abaixo

2009-03-19T23:27:00.007-03:00

Michele estava extasiante com seu novo emprego em uma revista de moda. Até então, só havia produzido pequenos desfiles no clube israelita perto de casa. Revista de grife! Roupas de grife! Sapatos de grife! Gente de grife! Um mundo fútil de grife! Assim que soube da visita que faria à Daslu, pôs seus saltos agulha e desfilou feliz pelos corredores imperiosos, sob olhares desconfiômetros dos seguranças engravatados, que já conheciam o andar lento e a cabeça erguida legítimos de uma perua socialite-lifestyle.

"Até os seguranças são chatos nesse lugar", disse o motorista da revista à Michele enquanto seguiam a marginal Pinheiros sob o sol escaldante que lançava o aroma podre do Pinheiros à beira da loja mais chique do país. Ou seria o contrário? A loja mais rica do país lançando dejetos compostos por ovas de peixe arrancados dos rios até então vivos.

O fato é que, no quinto passo dentro do corredor chique, sob os olhares pontiagudos dos seguranças playbas -- dizem que um é filho do chofer do gorvernador --, Michele sentiu a ponta do salto desequilibrar, até que seu pé virou. Estatelou-se no chão a pobre Michele. Exatamente quando entrava na passarela uma "madama" com colar feito de anéis cravejados de pérolas, saia e terno cor-de-rosa, óculos de oncinha e bolsa da louis vuitton.

Ela usava os cabelos exatamente como as top models nos desfiles. Erguidos a uma altura de praticamente uma palma da mão, com muito laquê. Tipo do penteado para desfile. E só.

A madame-frufru não só não ajudou Michele, não perguntou se Michele estava bem, não olhou para Michele, como quase passou por cima dela com seus saltos cor-de-rosa choque vinil com flor de estampa de oncinha.

E não só a madame-frufru-oncinha ignorou completamente a existência de Michele (que antecede a queda de Michele), como todas as atendentes da loja (a neta do governador, a sobrinha da socialite do recanto da dona maria, a filha da socialite da coleção das louças austríacas, a amiga da filha do prefeito...). Não seria fino agachar-se para ajudar a levantar uma classe média que não sabe andar sobre saltos.

A madame-frufru não gostou do olhar desconfiômetro de um dos seguranças. Pronunciou como uma reza seus dois primeiros nomes e quatro sobrenomes e dedicou-se a impor toda sua fantasiosa superioridade contando sobre o clube do grupo de chá da tarde mais bem conceituado nos últimos 50 anos na capital paulista. Trata-se de uma informação especialíssima dentro da Daslu, um conhecimento que deve fazer parte da regra de etiqueta de toooooooodos os funcionários dessa loja. Michele ouvia tudo enquanto se levantava entorpecida pela sensação de praticamente não existir, existindo.

O grupo de chá é referência para todos os grupos de chás beneficentes-caridosos-(d)eficientes da capital paulista. A nata da nata paulistana está no grupo de chá, mesmo não tendo café-com-leite. Só chá. E, de todas que ouviam sobre o clube do grupo de chá cinquentenário, nenhuma foi convidada. Muito menos Michele, o vento. E menos ainda os seguranças. E menos ainda o segurança-desconfiômetro. Talvez a dona da loja.

O fato é que Michele contou a todos da revista o "incidente". E achou aquilo tudo muito engraçado. Triste, né?

Pessoa secreta

2009-03-04T23:30:00.008-03:00

O cd do Caetano inteirinho era tudo o que Ana queria dizer ao seu amado, João. Era tudo o que Maria queria cantar ao seu amor, José. Era tudo o que Amélia imaginava declamar ao seu homem, Fábio. O fato é que Cristina ainda não sabe do Fernando. Fabrício ainda não sabe de Bárbara. Nem Bete, de Bia. Nem Ricardo, de Marcos. Casais que se amam ainda não se sabem.

"Estou sozinho, estou triste etc. Quem, pessoa secreta, vem... me chama... vem... etc. Pelas frestas do meu ninho, quem insiste em anunciar seu desejo. Quem tanto não vejo ainda? Pessoa secreta. Vem, te chamo. vem... etc".

Hoje, Ana observou a lua da janela, suspirante. João cortou o dedo descascando uma laranja. Maria adormeceu agarrada no travesseiro. José beijou uma amiga. Amélia foi à feira. Fábio leu Drummond. Cristina quase torceu o pé na rua. Fernando comprou um cd de tango. Bete assistiu ao último filme de Woody Allen. Bia viajou a trabalho para o interior. Ricardo pintou a parede da sala de laranja. Marcos voltou de uma aldeia xerente com genipapo na pele. Casais que se amam e não se sabem.

Sabem, sim, desse outro que penetra pelas frestas do seu ninho. Do arrepio de imaginar o sussurro tão esperado em seus ouvidos. Quais são as cores que são suas cores de predileção? Sabem, sim, desse que não vêem, mas insiste em anunciar seu desejo. Dessa pessoa secreta. Azul, laranja, amarelo, roxo, rosa, verde-limão. Almodóvar, Beth Carvalho, Denise Stoklos, Elis Regina, Ronaldinho. Salvador da Bahia. Belém do Pará. Belo Horizonte das Minas Gerais. Itália, França, Portugal, Alemanha. Desejos, odores, gestos, pensamentos, caminhares se confundem em um raio que vai de uma ponta a outra do mundo.

Um mundo de possibilidades. Sabe-se delas. E não se sabe também. Tantas que são, incontáveis nos múltiplos cálculos de proporção e probabilidade. Talvez a profecia de Drummond se faça, e Ana ame José, que ame Bia, que não ame ninguém. Talvez seus corações se abram e eles sintam o perfume da pessoa secreta quando seus caminhos se cruzarem. Talvez todos os casais se saibam. Etc.

Krisis

2009-02-22T19:00:00.005-03:00

A vela está içada, os ventos, cada vez mais fortes. O barco desatraca firme, mas é sacudido pelas turbulências iniciais da viagem. Amedronta um pouco a sensação de ruptura com o passado. O coração palpita forte, as lágrimas são inevitáveis. É um misto de aventura e de dor de tanto amar a vida.

(este texto foi inspirado em "Diamante", publicado no blog Mitografias)

Infinito agora

2009-02-18T20:22:00.003-03:00

-- Gosto de ti.
-- Eu também.

-- Mas eu gosto assim, de um jeito especial.
-- Como?

-- Não sei explicar direito. É como se fosse muito além do meu entendimento. E, ao mesmo tempo, como se só agora eu estivesse pronta para entender.
-- ...

-- Gosto disso que brota. De não esperarmos nada e termos tudo.
-- Também sinto assim.

-- (cafuné)
-- (recebendo cafuné)

...

-- (adormece)
-- (também)

-- (acorda)
-- Nossa, desmaiamos.

-- É, que preguiça de levantar.
-- Está tão bom aqui.

-- (risos preguiçosos)
-- (risos dengosos)

-- Gostaria que esse momento não acabasse.
-- Eu também...

-- ...
-- Pena que acaba, né?

-- Como assim?
-- Ah, acaba.

-- Tu achas?
-- A vida é assim, não?

-- É, mas...
-- ...

-- ...
-- Mas?

-- Mas eu não queria que acabasse. Tu querias?
-- Não é bem isso. Apenas disse que em algum momento acaba. E, talvez, por isso se torne tão mágico.

-- ...
-- ...

-- ...
-- Entendo o que sentes. Acho bonito.

-- (sorriso tímido)
-- (olhar)

-- Foi especial te conhecer.
-- Idem.

-- Idem-idem (risos)
-- Quer um suco? Quer comer algo?

-- Ai, que moleza. Estou bem aqui.
-- Eu também (risos)

-- ...
-- (folheia uma revista)

-- Achas que um dia pararíamos de nos falar?
-- ...

-- ...
-- (olhar) Não sei. Agora, não.

-- E depois?
-- Talvez.

-- Por isso gosto do agora. É mais bonito.
-- É (larga a revista e sorri)

-- Tenho em ti um grande amigo.
-- Também eu em ti, uma grande amiga.

-- Quando vais me visitar?
-- Assim que puder.

-- Quando?
-- Ah, difícil saber agora.

-- Será que demoraria muito?
-- Quem sabe?

-- ...
-- E tu?

-- Eu?
-- É, quando tu virias?

-- Por mim, nem iria embora.
-- (risos)

-- Mas te levarei em pensamento para os próximos lugares que visitar.
-- E tu ficarás aqui comigo.

-- (sorriso)
-- (olhar)

-- (pega a revista)
-- (fecha os olhos)

-- Sabe, gosto do agora, do aqui. Mas é como se o depois insistisse em martelar na minha cabeça. Mas o depois só vai martelar, de verdade, depois. Eu sei disso! É como se...
-- Ssshhhhh!

-- (sorriso acanhado)
-- Vamos combinar uma coisa?

-- ... (olhar)
-- Entre nós, só existe o agora.

-- ...
-- Quando lembrares de mim, serás tomada pelo sentimento que nos preenche nesse exato momento.

-- ...
-- (olhar)

-- Sentirei saudades.
-- Eu também.